Он сел, он любил читать сидя, особенно чужие, чужие страницы, чужие эмоции и плевки, все чужое заманчиво привлекало и растворялось в его собственном мозгу. Расщепляя на атомы только что переваренную информацию, тело дрожало, почему? Что еще нас связывает, руки покрылись мурашками, он закурил, быстро проглотив сигарету, выкинув её в открытое окно балкона, она упала, как чья-то жизнь порой падает, и искры рассыпались по асфальту, остался обслюнявленный окурок, лежавший на асфальте как знакомая давно знакомая душа, что есть в этом окурке, что есть он? Пепел остался в комнате, серый ни кому не нужный пепел, только эмоции, эмоции живые и параллельно правильные, серые и убийственно знакомые. Никогда не думай наперед о том, что будет дальше, никогда не представляй то чего так сильно хочешь, за все нужно платить, платить за обед в ресторане, за капуччино выпитый после тяжелого дня, за свет, газ и воду, даже за лифт, поднимающий твое бренное тело приходится платить, так и за эмоции, за все эмоции, за правильность или не правильность действий. За кофе можно расплатиться деньгами, за услуги оказанные тебе в жизни можно расплатиться деньгами, только за то что ты делал когда-то можно расплатиться и по иному, ни кто тебя даже спрашивать не будет, порой плата за все бывает слишком жестокой, слишком тяжелой ношей, а он все жаловался почему, заливаясь слезами почему именно я, почему это происходит, кто я? Задавая себе бесконечные вопросы, уткнувшись в подушку лицом, глотая соленые слезы, забиваясь в глубь под одеяло, глотая зеленые, маленькие круглые таблетки, три раза в день, на завтрак, обед и ужин, запивая теплой водой из под крана. Хрусталики глаз, красные лопнувшие сосуды на белке зрачка и зеленые испуганные радужки глаз, не знающие, не мыслящие, что делать, как жить дальше, как видеть, то чем ты живешь, ценности, принципы, ты давно убил их в себе, что для тебя ценно? Велосипед, который был недавно куплен, или машина, красивая желтая машина, это все временно, все вычеркнуто, все можно потерять, даже имея это, в одну секунду и один миг, можно, лишится всего, можно. А что делать? Делать что делать, может стоит остановится хотя бы на два часа, и подумать, подумать не о себе, не о своем теле, которое мы постоянно ублажаем и жалеем, которое кормим, которым ходим, посмотреть на себя в зеркало и спросить есть ли у меня душа, почему я забыл про неё, почему не помню о том что она существует, почему не знаю её, она живет в моем теле, но я даже не разу не поздоровался с ней, не спросил её как она себя чувствует там в темноте моего сердца, хорошо ли ей живется, в вечных потоках никотина, матерной брани , алкоголя и секса, почему я не слышу её, она обиженна на меня, сильно обиженна, поскольку я забыл как она выглядит, как чувствует, и что чувствует, вместе с тобой, когда душа плачет, как сильно она рыдает слезами чистыми, слезами в глубине тела, и просит, просит хотя бы иногда пусть редко но все таки выглянуть, повернутся к солнцу, и спеть на ухо что-то по волшебному доброе, может быть сказочное. Как ты себя чувствуешь, когда душа плачет, паршиво, грустно уныло, ей хочется выйти, но она не может, поскольку ты забыл про неё, она напоминает тебе о своем существовании, напоминает о том, что она есть, напоминает то что она вечна, напоминает по разному, по своему, кому как, она говорит о себе, и не все слышат не все понимают, кто – то болеет, от этого телесно, кто-то духовно, и каждый платит за себя по своему, не деньгами, не этим зелёным мусором, за который по ошибке многих можно купить все, разве можно купить за деньги хорошее состояние, разве можно купить за деньги любовь, можно ли за них купить душу, дать ей взятку, нет нельзя, нельзя. Врачевание души, но не тела, стоит на первом месте, душа это совесть смысл, то ради чего живет этот человек, куривший на балконе, севший прочитать чужие страницы, и покрывшейся дрожью от того что увидел. Близкий ему человек, которого может быть он еще любит, может, быть еще чувствует и еще слышит совсем тихо и приглушенно, но слышит, иногда думает, иногда жалеет, иногда радуется, он может помочь, он может поддержать, но не больше, не придет в гости, он не поцелует в щеку, он будет добр, просто добр, к чужому, слову к чужим мыслям, но не поступкам, этого он не забудет, это он будет помнить, и вспоминать, поступки характеризуют человека…
Нашел отличный сайт, на котором можно почитать стихи писательницы Лазаревой Людмилы. Она пишет обо всем, есть о жизни, про маму, стихи для детей и другие рассказы. Так же есть красивые смс о любви для поздравлений. Эх, когда то и я увлекался стихоплетством, жаль это было давно и неправда).